Hoje a Terra parou

https://www.youtube.com/watch?time_continue=2&v=yxXruc24AsE

a cidade tatuada nos olhos 2

há um resíduo de futuro
na avenida

entre carros e caminhões
banhados pela tarde
acena a carne

o corpo atrasa engrenagens
forja com sua frágil arquitetura
precárias barricadas

o aço corta o nó das horas
arrasta os ossos 
demanda esforços

o asfalto apenas multiplica esquinas
atropela ausências

sangram as sagradas chagas da palavra
soletrando a sombra de um sol insone

o sangue espesso nas escadas
corpos e facadas

na manhã
o beijo se transforma
camelôs e guardas se encontram ao redor da morte

agora
resta a navalha sob a sombra de um beijo proibido
vergonha e ódio incontido

- a epiderme se desloca
a cidade cresce
desenha e apaga
a superfície negra que não dorme

- no alto do edifício
um relógio marca horas repetidas

aço de janelas cegas
frágeis pálpebras devassadas
vértebra indefinida
osso do poema
argamassa bruta
dobradiças da cortina
cercas fronteiriças
vertigem inviolável
sol que solda horas mortas

o segredo da palavra nas entranhas da cidade
mar que arma as ondas do naufrágio
ar que arfa o arranjo do incontido

arde a tarde entre os carros
arde a vida nas entranhas das palavras

partem todos sem destino
perdidos neste rio sem gramática
partem sem um nome que defina
o incêndio embaçado desta luz cortante

há janelas que acenam com imagens cruas
vértebras oxidadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte
a memória que escorre nas palavras

entre as letras
desaba o silêncio no intervalo da cidade
- o mar de nomes,
ossos escavados na areia
nas calçadas

nas paredes da cidade sonolenta
o eterno espanto das palavras

no rumor da noite
na arquitetura da carne
nos espasmos da palavra
escuto a aproximação dos Coiotes

Salvador Passos

a cidade tatuada nos olhos

há um resíduo de futuro
na avenida
entre carros e caminhões
acena a carne

o corpo atrasa engrenagens
forja odores moribundos
o aço corta o nó das horas
arrasta os ossos 
demanda esforços fúteis

o asfalto apenas multiplica esquinas
atropela ausências
apodrecimento

sangram as sagradas chagas da palavra
soletrando a sombra de um sol insone
o sangue espesso nas escadas
corpos e facadas
na manhã

o beijo
se transforma em faca
camelôs e guardas
se encontram
ao redor da morte

agora resta a faca
sob a sombra de um beijo proibido
vergonha e ódio incontido

a epiderme se desloca
a cidade cresce
desenha e apaga
a superfície negra
que não dorme
no alto do edifício
um relógio marca horas repetidas

frágeis pálpebras devassadas
vértebra indefinida
osso do poema
argamassa bruta
dobradiças da cortina
cercas fronteiriças
vertigem inviolável

o segredo da palavra nas entranhas da cidade
mar que arma as ondas do naufrágio
ar que arfa o arranjo do incontido

aço de janelas cegas
sol que solda as horas mortas

arde a tarde entre os carros
arde a vida nas entranhas das palavras

partem todos sem destino
perdidos neste rio sem gramáticas
partem sem um nome que defina
o incêndio embaçado desta luz cortante

há janelas que acenam com imagens cruas
vértebras oxidadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte
a memória que escorre nas palavras

entre as letras
desaba o silêncio
no intervalo da cidade
(o mar de nomes)
ossos escavados na areia
nas calçadas

nas paredes da cidade sonolenta
o eterno espanto das palavras

no rumor da noite
no relógio inerte
escuto a aproximação dos Coiotes

Salvador Passos

colecionava gestos entre as páginas

colecionava gestos entre as páginas do caderno
a morte das horas

comia o silêncio dentro dos livros
a lua se encontrava em cada página
o ônibus se ausentava
o continente era o mesmo
não sabia recitar o silêncio das palavras

esperava pela poesia como quem explica a quarta feira

esquecia as ruas pelas tardes como quem desloca a morte para as margens

ainda habito a precária arquitetura do silêncio
& corro pelas ruas sem palavras

Salvador Passos

o motorista me responde que sim

o motorista me responde que sim

é direto
é uma satisfação

poupar alguns minutos

em trânsito
tenho um pé na escada e outro no chão
na hora que pego o impulso
reparo

a Central molhada
sem proteção
nesse instante desejo:

ser amada aqui
nesse lugar
nessa língua
pela vibração em que respondo
obrigada
e saco meu Bilhete Único
uma sério de gestos

que domino
sem hesitar
tento te ver
nesse contexto
desarmado
o amor talvez seja
sempre quebrar
os hábitos
no entanto sustentam 

um rumo disponível 

às vezes a repetição

não é

monotonia 

não é 

falta

pode ser 

um guia

pode ser

desenhar um mapa

com a carne

dos dedos 

toco as teclas

sem enxergar

suas letras formo

palavra 

passos 

de dança 

memória 

física

a história

é um sopro encarnado

entre as paredes e línguas e peles

ser amada aqui

em uma cidade que exige

que sua

que avacalha

que muda

as linhas

a cada 3 meses

e sufoca a rotina

e gargalha da estabilidade

quando subo no 315 Central – Recreio é uma vitória 

porque sabe-se lá até quando 

sabe-se lá quantas novas linhas 

a extinguir narrativas

então quando subo no 315 Central – Recreio

enxergo que grande parte do meu ser não é

feito de sublimações e essencias

grande parte do meu ser se faz

entre essas linhas

que traço e apago diariamente

pela cidade

Alvorada – Del Castilho – Cinelândia

Rua da lapa – Cinelândia – Central – Recreio

grande parte do meu ser é

deslocamento

automático

como meus dedos

a dançar palavras

sobre as teclas 

quase porque às vezes faísca

espera trânsito barracos 

e desencontros

hoje no 614 Alvorada – Del Castilho 

vi um rapaz confuso e o motorista indisposto

vi uma garota se aproximar talvez oferecendo ajuda

eles conversam claramente ele não é daqui

ela parece mais certa

do que faz imagino se

pela ajuda vão iniciar um contato trocar contato marcar uma cerveja começar algo

então entendo que na verdade já existe são algo

um casal nesses tempos nunca se sabe o termo certo mas são

algo ela só foi ajudar depois de um tempo porque está magoada

com algo depois dos minutos em que se explicam

passam o resto da viagem em silêncio

um ao lado do outro 

pelo silêncio compartilhado vejo que são

algo

na hora de descer a fila se forma com antecedência

ele se aproxima muito com indiferença

ela permite

ela desce em passos rápidos ela sabe

pra onde ir

ele segue afobado

caso a perca não sabe

para onde seguir em Del Castilho 

eles ficam na fila para comprar um bilhete

eu sigo em passos de quem sabe o caminho mais do que gostaria 

então quando subi com certeza no 315 –EXPRESSO

a repetição do impulso

sem hesitar

o amor é sempre

quebrar hábitos

se fazer estrangeira

em terras sem raiz

é atalho

no mais íntimo

dos movimentos 

guardados de cor

entre a língua a pele e as paredes

desejo 

laço que faz

dos pontos

de passagem

escolha

 

Taís Bravo 

Essa cidade

O exílio é a umidade que sustenta o céu desta cidade. O exílio é São Conrado às 16:57 de uma sexta-feira. O exílio é te ver atravessando a rua como uma terra conquistada e em extinção. O exílio é não encontrar as memórias que guardei em cada mesa do nosso bar. O exílio é todo verão começar o mesmo de novo. O exílio é passar purpurina como uma veste de guerra. O exílio é o quarto dos pais em seu segredo original. O exílio é estar indiferente ao pôr do sol visto da Urca. O exílio é passar por aquela porta com gosto de ruína. O exílio é nunca mais arriscar a Baía de Guanabara. O exílio é o Bar da Cachaça. O exílio é se aproximar lentamente de cada montanha e não entender nada. O exílio é depois de uma certa idade as pessoas não mudam mais. O exílio são nossos diplomas e suas expectativas. O exílio é aquela tese que virava as dores como lajes. O exílio é uma fotografia esquecida em um dispositivo móvel em que uma noite - com a ajuda de um aplicativo - emerge transfigurada em armadilha. O exílio são as rosas rejeitadas por Iemanjá. O exílio é a janela com vista para um rio morto. O exílio é encontrar o equilíbrio estático que sela os poros para ser enfim independente das fases da lua. O exílio é minha pílula anticoncepcional. O exílio é sempre voltar pra casa. O exílio não são duas linhas. O exílio não é um lugar. O exílio é o começo daquele dia em que sem saber o motivo só assenti. O exílio parece áspero e é precisamente onde se pode descobrir. O exílio só termina quando se sabe que não tem fim. O exílio te implora para não olhar e quando você encara de fato está. O exílio é buscar saídas.

Taís Bravo